Esta. Esta tem a maneira de rir tal e qual.
Esta. Esta é reservada e discreta, secreta. Dá vontade de explorar.
Esta. Esta tem a mesma cor de cabelo.
Esta. Esta entende-me.
Esta. Esta é linda. É o que toda gente diz.
Esta. Esta é uma lutadora. É um exemplo de pessoa.
Esta. Esta tem um ar maternal cativante. Deve ser uma boa mãe.
Esta. Esta dança como uma bailarina nos meus braços. Os nossos corpos encaixam-se perfeitamente.
Esta. Esta é doida.
Esta. Esta é tão inteligente. Gosto de conversar, debater com ela.
Esta. Esta é tão teimosa que tenho que a convencer do contrário.
Esta. Esta é tão bela. Toda a gente a quer.
Esta. Esta é tão sedutora e imprevisível.
Esta. Esta está sempre bem disposta.
Esta. Esta é tão estúpida que faz tudo por mim, coitada.
Esta. Esta tem um movimento de anca que me lembro de festa.
Esta. Esta é tão doce que a lambia toda.
Esta. Esta é um mistério, o que ela esconde a trás do que ela não diz.
Esta. Esta é uma princesa, indomável.
Esta. Esta tem um jogo de pernas que fico doido.
Esta. Esta é uma mulher.
São todas. Qual delas. Quero as todas. Tenho que as ter. Possuí-las. Dar-lhe prazer. Ser um homem. Ser O homem. Sou eu. O homem que elas querem. Sou único. Sou o mais amado. Tenho que ser o mais amado. Tenho que lhes controlar a mente, o coração, a razão, o corpo. Elas me amam. Todas. Por elas ter todas um pormenor, uma lembrança, uma visão familiar inconsciente. Sou o mais amado. Sou o melhor. Enlouqueço. Não pode ser. Tenho que escolher uma. É impossível. Cada uma tem uma razão do meu sub-consciente que me é familiar. Não têm todas em nenhuma. São pedaços. E gosto. Desta. Desta. Desta. Desta. E desta. Controlo-te. Tenho que te possuir. Até a alma. Tenho que te marcar. És minha. Já foste. Será. Estás marcada. Até ao infinito e último poro da tua pele. Respiro-te. Respiras-me. Afogo-te. Tu. Tu. Tu. Tu. Tu. E tu. Não consigo mais. São todas minhas. Elas hão de me amar todas. Procuro-a. Não tenho concorrência. Sou eu. Inimitável. Insubstituível. Há de me amar sempre. Há de ser minha. Para sempre. E ela. Esta. Outra. Uma. Menos a que procuro. A que nunca poderei ter. A que é proibido possuir. A que não me ensinou a voar. A ter asas. A andar sozinho. A vestir-me sozinho. A comer sozinho. A pensar sozinho. A ganhar sozinho. A lutar sozinho. A viver sozinho. Prendeu-me a ela para sempre. Com este amor incondicional, eternal, egoísta. Que sou o maior amor da vida dela. Que ninguém me amará tanto como ela. Para eu lhe devolver este amor. Ela que me fez crer que era único. Melhor que os outros. Que nunca me traiu. Que sempre esteve. Com comida. Com cuidados básicos. Com apoio desnecessário. Com justificação de tudo. Com perdão cego. Com arranjo e reparos dos meus erros despercebidos e desvalorizados. Com admiração infinita da obra de arte dela. Mas que não consegui projectar por completo nem encontrar em nenhuma mulher. Com medo. Tenho medo. Tenho tanto medo. De não ser tão amado. De não ser tão entendido. De não ser tão desculpado. De não ser tão mimado. De não ser o melhor. Tenho medo de não ser. Nunca nenhuma mulher lhe chegará aos calcanhares. Não consigo escolher uma. É ela. A única. A perfeita para mim. Ela moldou-me a ela. E não consigo moldar-me a outra. A uma. Um bocado a todas. Tenho medo. Mas eu não sei nada disso. Nem ela. E para agora será esta. E esta. E esta. E esta. Tudo é eterno enquanto dura. Dura pouco. Vem volta. É esta. Não sei escolher. Só tive uma mãe. Não a escolhi. Durante muitos anos. E nunca a tive realmente. Quem a teve foi o meu pai. Este parvo. Nem sequer é a altura dela. Nunca foi. Sou melhor do que ele. Eu sei. Vi. Percebi. Ele manda. Menos na felicidade dela. A felicidade dela sou eu. E eu sou o quem a faz feliz. E a ela. E a ela. E a ela. E a ela. Mas no fundo de mim, não há ninguém, nem eu. Nem a mim me faço feliz. Procuro. Iludo. Minto. Quero. Tenho. Corro. Fujo. E ela ainda ainda cá está. Por enquanto. A minha mãe.
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